в зеркало страшно смотреть,
третьи сутки без сна.
только кофе и сигареты,
да тонкая книжка стихов,
написанных не про меня,
совсем недавно, в твоей предыдущей жизни,
помогают держаться над пропастью
не во ржи, а в процессе существования белкового тела.
я уже животное, почти,
ведь смех давно не звучит в моей квартире.
пустой, после того как ты ушла,
даже дверь за собой не закрыла.
там где была ты, теперь бездонная пустота,
которую не заполнить ни водкой, ни пивом.
так что теперь я делаю то, что раньше было твоим 
в моей, совсем не сказочной, вселенной. 
пишу стихи, что бы хоть как-нибудь победить ,
это глупое и безнадёжное "были".